Je parie que vous savez même pas c’est qui, Alain Mimoun. Bande d’incultes. Vous avez qu’à regarder sur Wikipédia.

J’aime cette émission pas seulement avec mon estomac. Sinon, je serais aussi fan des autres émissions de cuisine. J’aime cette émission parce qu’elle met dans mon salon l’odeur de la sciure de bois fraîchement tombée, celle des feuilles mortes qui rouillent sur le métal de la brouette, la chaleur de la cheminée et la fraîcheur de la pâte qui prend forme au milieu des traces de farine.

Je revois ma mère nous apprendre à faire de la confiture et je visualise mon père occupé à lutter contre l’envahissement perpétuel des ronces sur le chemin qui mène à son atelier. Je me souviens de nos poules qui venaient chier sur le sol de la cuisine (les poules sont très malpolies) et des tartes aux groseilles frippées par le four. Que des trucs de campagnard urbanisé, quoi.

J’aime autant ma campagne natale que je la déteste, mais je me doute que je finirai par y retourner un jour. Ce jour-là, je vous préviens, j’aurai aussi laissé mon amour pour les gens se transformer en dégoût total. C’est quand même souvent dans ce sens-là que ça marche. On croit toujours que les misanthropes sont nés comme ça, alors que c’est juste de gros sensibles qui ont épuisé leur stock.

Non, en fait, pour être tout à fait honnête avec mon inconscient, je crois que c’est sans doute la chanson de Jauni qui m’a influencée. Ecoutez les paroles, vous allez voir.

Eh oui mesdames-messieurs, je connais bien le répertoire de Jauni, ma maman étant fan depuis qu’elle l’a, je cite « (…) vu se rouler par terre avec sa guitare à la Foire commerciale [de Lille]. On avait jamais vu ça. » Mais c’était à l’époque où les chanteurs pouvaient encore se permettre de s’appeler Gene Lancing ou Dick Kelly et faire croire qu’ils venaient du Tennessee alors qu’ils étaient nés à Charleroi. Donc je ne sais pas si je peux faire confiance à ma mère en tant que témoin oculaire et auditif de spectacle.

Sur ce, je vous laisse rentrer vos chaises de jardin, ressortir vos cartons de pulls et faire le plein de virus.

Sur le moment, j’ai pris ça comme un compliment. Il faut dire que l’alcool nimbait toutes paroles d’un halo de positivité. Sauf que depuis j’ai dessaoulé, et je dois dire Beyoncé que j’apprécie moyen ton bitchism sous-terrain. Cependant, il me faut bien admettre que tu as raison. Dans nos sociétés où il faut avoir « trouvé son truc » à 18 ans et le garder jusqu’à 80, je me rends bien compte que j’ai du retard. Mais que voulez-vous, je suis un peu lente. Bien qu’obsédée par le temps qui passe (à 19 ans je me voyais déjà vieille et foutue, CQFD), je m’imagine toujours que j’ai le temps pour apprendre et m’améliorer. On dirait que je vis sur une autre planète où on aurait le droit de progresser petit pas par petit pas jusqu’à la mort, voire même de se « révéler » à un âge avancé.

Mais il est possible que je me trompe. Je suis peut-être juste une grosse procrastinatrice peu clairvoyante qui ne se rend pas compte que le temps, elle l’aura peut-être pas. Vous savez, l’allégorie de la grenouille (on la plonge dans l’eau froide, on augmente petit à petit la température > elle finit par cuire sans réagir). Voilà à quoi ça me fait penser. Ceci dit, il paraît que cette histoire de grenouille c’est du pipeau, et qu’augmentation progressive de la température ou pas, l’amphibien essaiera forcément de se barrer. Ergo, il y a peut-être un espoir. Sur ce, je vous laisse profiter de ce dimanche d’automne beau comme une gelée de mûres dans le soleil couchant.*

* cette comparaison vous est proposée par le Comité de Protection de l’Imagerie Terroir.