Catégorie : Confessions Intimes

Je sais, mais je vous ferais dire que ce blog est en quelque sorte la fosse s(c)eptique de mon cerveau. Ergo, y mettre n’importe quoi n’importe comment est un droit. En plus c’est ma pause déjeuner, donc je peux. Et puis je me suis quand même foulée pour le titre, ça mérite l’absolution.

Si je fondais un gang de motards, je l’appellerais comme ça. Mais j’ai peur quand je dois conduire mon vélo en ville et j’ai toujours pas le permis, donc je vois mal comment ce rêve pourrait se réaliser. C’est pas grave, à défaut, ça me sert à baptiser un post compréhensible uniquement par les gens qui habitent dans mon cerveau. « Jean-Pierre, s’il te plaît, tu peux arrêter de marcher avec des talons ? Ça résonne dans ma tête. Cassandra, tu chantes faux. Arrête. Et puis d’abord, de quel droit tu te sens autorisée à parasiter la fréquence radio de mon cerveau gauche ? Non, je ne veux pas le savoir, tu prépareras le Conservatoire un autre jour et pis c’est tout. » Enfin vous voyez le genre.
 
 

C’est tout pourri (et pas trop adapté aux personnes dotées d’autre chose qu’une vue perçante comme un cri d’Amaury Vassili dans la nuit (celui-là, y va nous refaire le coup de Mama Corsica et on va pas encore dominer la chansonade européenne cette année, remember Patrick Fiori, les enfants). Mais comme je dois aller manger des croque-monsieurs, faudra s’en contenter.