Avec un peu de retard, mes voeux les plus sincères et les plus raffinés. Je suis aussi consternée que vous par ce post, croyez-le bien.
J’ai des feutres et une coiffure tous neufs. Faut que je m’habitue aux deux. J’ai pas trop le temps de faire autre chose que dessiner n’importe quoi dans mon petit carnet et pas trop l’envie de faire autre chose qu’absorber des dizaines de romans et de BD, mais je vais vous dire : ce que j’aime quand je dessine, c’est que ça m’incite à regarder les gens sans me contenter de les survoler. Bien que le résultat soit maladroit, j’en retire toujours une connaissance supplémentaire. Par exemple, la dame qui ressemble à Chucky en vieux, là, c’est Doris Lessing (désolée, Doris). Et si je n’avais pas passé quelques minutes à la massacrer dans mon carnet, je n’aurais sans doute pas remarqué son regard moins naïf et doux qu’il n’y paraît, ou son sourire en fait plus proche de la moue amusée. Ou même la classe incroyable de son col relevé et de sa main qui effleure la toile du canapé. J’ai l’impression d’être comme ces gens qui accumulent compulsivement tout un tas d’objets jugés inutiles. Je m’en fous, quand je mourrai, je me dirai « Ben c’est déjà ça. »
Si je devais faire un top 10 de mes émissions de TV/web TV préférées du moment, j’y glisserais sans hésiter Escale à Nanarland, mais aussi Cuisine des Terroirs, l’émission d’Arte qui explore les richesses culinaires européennes jusque dans les cuisines de ses habitants.
J’aime cette émission pas seulement avec mon estomac. Sinon, je serais aussi fan des autres émissions de cuisine. J’aime cette émission parce qu’elle met dans mon salon l’odeur de la sciure de bois fraîchement tombée, celle des feuilles mortes qui rouillent sur le métal de la brouette, la chaleur de la cheminée et la fraîcheur de la pâte qui prend forme au milieu des traces de farine.
Je revois ma mère nous apprendre à faire de la confiture et je visualise mon père occupé à lutter contre l’envahissement perpétuel des ronces sur le chemin qui mène à son atelier. Je me souviens de nos poules qui venaient chier sur le sol de la cuisine (les poules sont très malpolies) et des tartes aux groseilles frippées par le four. Que des trucs de campagnard urbanisé, quoi.
J’aime autant ma campagne natale que je la déteste, mais je me doute que je finirai par y retourner un jour. Ce jour-là, je vous préviens, j’aurai aussi laissé mon amour pour les gens se transformer en dégoût total. C’est quand même souvent dans ce sens-là que ça marche. On croit toujours que les misanthropes sont nés comme ça, alors que c’est juste de gros sensibles qui ont épuisé leur stock.
Madre de Dios, je suis stressée comme un petit chihuahua qu’on aurait balancé dans la piscine. Mais comme pendant le week-end j’ai dessiné ça, je prends 5 minutes (enfin 1 heure) pour le poster et diffuser ainsi un message très Anima sana in corpore sano. C’est encore moins lisible que d’habitude. « Jé souis dézeulay », comme dirait Madonna.
Sous un ciel laiteux comme une huître hors mois en « bre », je m’interroge : où s’arrête notre liberté ? Quelle est la marge de manoeuvre de l’individu face au Système ? Mettre du bicarbonate de soude dans ses lentilles empêche-t-il vraiment de péter ? Enfin vous voyez le genre.
Stay Hungry, Stay Foolish. Ok, mais jusqu’où ? D’où le post ci-dessous :
Non, en fait, pour être tout à fait honnête avec mon inconscient, je crois que c’est sans doute la chanson de Jauni qui m’a influencée. Ecoutez les paroles, vous allez voir.
Eh oui mesdames-messieurs, je connais bien le répertoire de Jauni, ma maman étant fan depuis qu’elle l’a, je cite « (…) vu se rouler par terre avec sa guitare à la Foire commerciale [de Lille]. On avait jamais vu ça. » Mais c’était à l’époque où les chanteurs pouvaient encore se permettre de s’appeler Gene Lancing ou Dick Kelly et faire croire qu’ils venaient du Tennessee alors qu’ils étaient nés à Charleroi. Donc je ne sais pas si je peux faire confiance à ma mère en tant que témoin oculaire et auditif de spectacle.
Sur ce, je vous laisse rentrer vos chaises de jardin, ressortir vos cartons de pulls et faire le plein de virus.
Oh, « 25 septembre ». Really? J’ai pas vu le temps passer, j’étais trop occupée à boire des Caipirinhas sur la plage avec Beyoncé. Enfin surtout moi. Bref, elle me disait « Estelle, c’est marrant you know, je m’aperçois qu’à 30 ans, j’ai déjà presque tout fait et tout vu. C’est fou, je me sens comme chargée de 100 vies. » Et elle ajoute, non sans avoir translaté son imposante crinière de la droite vers la gauche : « Heureusement que tu es là pour me rappeler qu’on peut avoir 30 ans passés et n’avoir rien fait de sa vie. »
Sur le moment, j’ai pris ça comme un compliment. Il faut dire que l’alcool nimbait toutes paroles d’un halo de positivité. Sauf que depuis j’ai dessaoulé, et je dois dire Beyoncé que j’apprécie moyen ton bitchism sous-terrain. Cependant, il me faut bien admettre que tu as raison. Dans nos sociétés où il faut avoir « trouvé son truc » à 18 ans et le garder jusqu’à 80, je me rends bien compte que j’ai du retard. Mais que voulez-vous, je suis un peu lente. Bien qu’obsédée par le temps qui passe (à 19 ans je me voyais déjà vieille et foutue, CQFD), je m’imagine toujours que j’ai le temps pour apprendre et m’améliorer. On dirait que je vis sur une autre planète où on aurait le droit de progresser petit pas par petit pas jusqu’à la mort, voire même de se « révéler » à un âge avancé.
Mais il est possible que je me trompe. Je suis peut-être juste une grosse procrastinatrice peu clairvoyante qui ne se rend pas compte que le temps, elle l’aura peut-être pas. Vous savez, l’allégorie de la grenouille (on la plonge dans l’eau froide, on augmente petit à petit la température > elle finit par cuire sans réagir). Voilà à quoi ça me fait penser. Ceci dit, il paraît que cette histoire de grenouille c’est du pipeau, et qu’augmentation progressive de la température ou pas, l’amphibien essaiera forcément de se barrer. Ergo, il y a peut-être un espoir. Sur ce, je vous laisse profiter de ce dimanche d’automne beau comme une gelée de mûres dans le soleil couchant.*
* cette comparaison vous est proposée par le Comité de Protection de l’Imagerie Terroir.
Aujourd’hui, un post historico-métaphysique qui pourrait s’intituler « L’empereur et la tapisserie ». Un titre et un thème très accrocheurs, tout le monde en conviendra. Apparté : vous trouvez pas que le Joffrey Baratheon de Game of Thrones ferait un bon Caligula ? Sur ce, bon dimanche. Je vous embrasse bien fort de dessous ma moustache acérée (je vous préviens, j’ai mangé un sandwich brie-cornichon ce midi).
Aujourd’hui, dimanche découverte, avec un post qui sent bon le piston et le jus de rouille. Je sais, vous n’aviez rien demandé. Avec ça, je vous mets une barquette de 6 nuggets sauce barbecue et un coca light, parce que c’est presque l’heure du goûter. Et aussi de la musique d’époque, tel un message d’amour éternel aux miens, et parce que ça crée l’ambiance.
Eh beh… Parfois j’ai tellement conscience que ce que je fais est moche que j’ai envie de me moucher très fort jusqu’à ce que mes tympans se décollent. Heureusement, le reste du temps je suis bourrée.* À part ça, ici il fait gris et moche et j’écoute la B.O de The Virgin Suicides. Il faut bien avouer que c’est ce qui s’appelle chercher le trouble.
Traduction approximative : « Du temps de sa splendeur, Jane avait montré ses nénés aux flics, manifesté contre la ségrégation et combattu le patriarcat masculin. La seule loi à laquelle qu’elle ne semblait pouvoir échapper était la loi de la nature. »
* Mais non, maman. Je plaisante, voyons.